Hilos Rotos...

El suave hilo que confeccionaba aquellos tejidos quedó roto. Su mirada era desafiante, como si estuviera retándole a continuar. Sabían que sólo algo así podía llegar a romperlo. Ni la sutil indiferencia con la que se colocó, el sedoso tacto de su cuerpo en la figura sombreada, ni el silencioso reconocimiento de los refuerzos de la tela, ni el leve roce pudo evitar que se rompiera.

Cada nueva fibra que iba entretejiendo en su memoria, era deshilvanada instantes antes de llegar a unirse con las demás. Aquellas hebras que ella había trazado con confianza, todas las mañanas, minuto a minuto, eran rotas y apergaminadas a cada puntada dada, a cada mirada desvelada.

No hubo más engaño que el de sus ojos cegados, no hubo más traición que la de sus caricias ajenas. Su deseo sólo era construir una tela duradera entre ellos, pero se deshacía una y otra vez, sin que pudieran evitarlo, como telas de rastro que no guardan semejanza con las lujosas pieles de los escaparates.

Si no hubiera sido por ese miedo irracional de los cuentos, hubiera seguido jugando, con las dagas silbando sobre su cabeza, creando monstruos fantasiosos, y destruyendo aquella tela, que reposa a sus pies.

Pero no la rompió ninguno de los dos. Sólo fue el temor a que se rompiera, el que pudo deshilachar los hilos de su confianza...